Том 11 · Глава 76. Только для твоих глаз

1. Фрик-шоу в масле

Я всегда чуял: Коко с Нидзигеном спелись. Причем в самом идиотском смысле. Вот, полюбуйтесь.

Зал дурацкого готического театра. Пыльный бархат кресел, похожий на спекшуюся кровь, пустые ряды. И посреди этого склепа — они. Развалились вальяжно, передают друг дружке театральный бинокль и ржут, косясь в мою сторону. Шепчутся, как две кумушки на лавке. И на что же они, спрашивается, пялятся?

На меня.

Я торчу на сцене один. И ситуация, скажем прямо, аховая.

Пункт первый: я голый. Статья, сразу видно. Софиты жарят так, что мои причиндалы сверкают, как новогодняя елка, обожравшаяся стразами. Дурацкая блестящая поросль в паху превратила меня в главный экспонат кунсткамеры. Фрик-шоу выходит на пик.

И блестит, поверьте, не только пах. Меня с головы до пят натерли маслом с блестками. Жирный, скользкий, противный. Огромный таракан телесного цвета — вот кто я сейчас. Сияю в лучах безжалостных прожекторов.

Венчает это безобразие… трусы.

Не просто трусы, а пошлые золотые стринги с люрексом. Их место, сами понимаете, совсем в другой локации. А я натянул их на голову. Напялил на череп. Там, где по задумке должна находиться промежность, у меня макушка. Из дырок для ног торчат волосы — два обвисших уха спаниеля.

Я топчусь и пытаюсь поймать ритм. Сальто назад.

Пам. Пам. Пам. ДЫЩЬ! Пам. Пам. Пам. ДЫЩЬ!

Музыка лупит по мозгам. Коко и Нидзиген приперлись смотреть на мои кульбиты. Я должен взлететь. Красиво, плавно, точно. А вместо этого тупо перебираю ногами, как истукан с бракованным механизмом. Пам. Пам. Пам… У-у-у, опять мимо ритма.

Руки — сплошное масло. В этом весь ужас. Оттолкнусь, встану на кисти, соскользну — и хана. Впечатаюсь затылком в эту чертову сцену. Череп треснет, мозги в стороны. Кровавая баня.

Я мнусь, переступаю, а эти двое угорают. «Ну и тормоз», — наверное, цедит Коко. Или: «Безнадежен». А что мне делать? Страшно же!

И тут по башке, прямо сквозь дурацкие трусы, течет что-то теплое и липкое. Не то масло с волос, не то пот ужаса.

Капля ползет по носу, тяжелая, словно ртуть, и — шлеп! — разбивается о босую ногу. Опускаю взгляд. Жидкость густая и черная.

—А? — вырывается хрип.

Это что… кровь?!

Смотрю на свои скользкие ладони. Вот почему они такие липкие! В крови. Густой, почти черной. Моей. Трогаю голову — там мокро и горячо. Больно! Я даже прыгнуть не успел, а башка уже треснула и потекла! Да что за день такой?!

Пам. Пам. Пам…

Голос Коко ввинчивается в уши, будто кто-то воткнул штекер прямо в мозг:

—Слушай, а сними-ка меня!

И тут же Нидзиген:

—Ага, ща, погоди… Телефон глючит. Давай, замри!

Меня будто током прошило. Пазл сошелся.

Голый. В блестках. Трусы на голове. Сальто. Бред сивой кобылы. Так не бывает. Это просто сон.

Просыпайся, придурок.

—М-м-м…

Вдох. Глаза открываются.

—Вы чего, поржать пришли?

Реальность врубается рывком. Больница. Мрачная палата на отшибе Синдзюку, куда меня засунули вчера ночью.

Свет режет глаза после дневного забытья. Сквозь белую пелену проступают лица: Коко в очках и Нидзиген без очков. Очки, кстати, его.

—Я смотрю, вы тут неплохо развлекаетесь, — хриплю я. — Больного проведать зашли. Ага. Фотосессию замутили.

—Да нет же! — Коко торопливо сдергивает очки и сует их Нидзигену. — Просто хочу такие же, примеряла. А у Нидзигена диоптрии лошадиные, я в зеркале — как крот слепая. Вот и решили на телефон щелкнуть.

—Да какая разница! — Нидзиген нацепляет очки обратно и придвигается слишком близко. — Ты как, Ян-сан?! Что стряслось-то?!

—Мы вообще-то волновались! — Коко подскакивает и вцепляется в поручень кровати, будто я вот-вот отброшу коньки. — Откуда раны?!

На деле — ерунда. Четыре шва на башке. Сотрясения нет, крови вытекло прилично, но жить буду. Врач велел поваляться еще ночь для подстраховки. Даже неудобно.

Тот ритм из сна — пам-пам-пам — всего лишь капельница. Антибиотики с обезболивающим долбили по венам. Обезболивающее, кстати, убойное. Рана почти не ноет, зато в голове туман. Чуть расслабишь веки — и вырубаешься.

Палата двухместная, сосед отсутствует — считай, люкс. Тихо, бело, чувства притуплены. Телек есть, но карточку покупать лень. Всего сутки осталось. С телефона в сеть выйти можно, да и некогда скучать — постоянно в сон клонит.

Приподнимаюсь на локте, смотрю время. Начало третьего. Два непрочитанных письма. От Коко: «Идем с Нидзигеном тебя навестить». От Нидзигена: «Идем с Кагой. Тебе чего-нибудь купить?» Жаль, раньше не глянул, заказал бы пожрать. Еда тут сомнительная, пахнет странно, порции — кошачьи.

—Ты сейчас мое письмо читаешь? — спрашивает Коко.

—Ага. Дрых, не видел. Да ерунда все это. Неудачно упал.

—Ну да, «ерунда», — фыркают хором. — С «ерундой» в больницу не кладут. Как умудрился-то?

Третий раз пересказывать эту историю. Сначала врачу. Потом маме, примчавшейся на рассвете. Теперь вот этим двоим.

Открываю рот, чтобы в третий раз соврать про «лестницу на подработке», и чувствую: дикая усталость накатывает бетонной плитой. Откидываюсь на подушку. Веки наливаются свинцом. Сон засасывает, как болото.

Пам. Пам. Пам…

Нет, в жизни ритм задавал другой звук. Тяжелый. Низкий.

ХРЯСЬ! Кап-кап-кап…

Вот. Именно так. Сначала хрясь. Потом капель.

—Вчера я шот-дансером работал, — бормочу заплетающимся языком. — Ох, спать охота…

—Шот-дансер? — переспрашивает Коко.

—Понятия не имею, — отзывается Нидзиген.