Том 1. Глава 94
Достаточно было всего нескольких слов, чтобы в мире, который я с таким трудом поддерживала, появилась трещина.
Как всегда, прекрасное исполнение.
Эти слова моего учителя, виртуоза Эммануэля, вызвали настоящую бурю.
Сэбом, твоя музыка всегда существовала лишь для кого-то другого.
Моя скрипка и моя жизнь принадлежали только маме.
У меня возник вопрос. Твоя игра по-прежнему великолепна, но мне кажется, что я ни разу не слышал твоего настоящего исполнения.
Сэбом, ты хоть раз играла для самой себя?
Просто чтобы получить удовольствие?
Когда это началось?
Тот момент, когда я больше не смогла играть на скрипке.
Когда моя жизнь, которую я считала вполне удовлетворительной, вдруг показалась мне марионеточным театром с искаженными декорациями.
Для себя.
Этот вопрос Мастера надолго засел в моей душе, став болезненным узлом.
Что значит «получать удовольствие»?
Что значит «для себя»?
Моя музыка всегда существовала ради мамы.
Скрипка была лишь средством.
Потому что мама любила её, чтобы радовать маму, чтобы быть любимой мамой.
В этом не было «меня».
Кошмар всегда начинается одинаково.
Мрачный коридор, а в конце него — сцена.
Я поднимаюсь на сцену, сглатывая дрожащее дыхание. Там рояль, невидимый аккомпаниатор и бесчисленные черные силуэты людей в зале.
Самый вероятный претендент на победу...
Возможно, побьет рекорд самого юного победителя...
Любимица того самого Эммануэля...
Сцена, которую я так и не смогла завершить.
Начало моего отчаяния.
В тот день мама от меня отказалась.
Вероятно, это был последний конкурс.
Если бы я победила, то получила бы титул лауреата международного конкурса и дальше давала бы только сольные концерты.
Но на последнем рубеже я не смогла сыграть.
Ты когда-нибудь играла для себя?
В тот миг, когда остались только я и скрипка, слова Мастера стали моим проклятием.
Руки не слушались.
Я не могла играть.
Ноты, которые я исполняла, словно дышала, вдруг стали непонятными, будто я забыла, как это делается. Даже поднять инструмент было тяжело, руки безвольно опустились.
Тот день до сих пор стоит у меня перед глазами во всех деталях.
Как ты могла так меня разочаровать?
День, когда её гордость, дочь, так похожая на неё, глупо провалила финал, не издав ни звука.
Как ты могла...
Мама, дрожащая от чувства предательства, бросила мне всего две фразы.
В них было всё: обида, гнев, разочарование.
Не спрашивая ни о чем, не желая слушать оправданий, она посмотрела на меня ледяным взглядом и просто ушла, бросив меня там.
Это был последний образ мамы, который я помню.
Мама меня бросила.
И, как ни смешно, после этого я больше никогда не смогла взять в руки скрипку.
Кажется, я больше не могу играть.
Приходи ко мне, когда снова сможешь играть.
Так сказал Мастер, ценивший мой талант, но я так и не смогла вернуться к музыке.
Мама не искала свою «неудачливую дочь», которая её разочаровала, не простила и больше не любила.
Вместо этого она начала искать замену — кого-то, кто без лишних слов воплотит её мечту, а не такую дефектную вещь, как я.
Я помню, что сказал папа, когда мама взяла новую ученицу.
Это потому, что ты её разочаровала, маме очень больно. Ты должна понять. Мама
А как же я?
А как же я, у которой кроме мамы никого не было?
Я осталась одна.
Ничего.
У меня не осталось ничего.
Мой блистательный талант имел ценность лишь до тех пор, пока я могла играть, а если убрать скрипку, то кто я...
Для меня...
Если мамы нет, то я...
Я же старалась.
Я так старалась.
Я всю жизнь пыталась заслужить признание и любовь, и если всё это можно так легко забыть и заменить, то какой во всем этом был смысл?
Отчаяние, которое, как я думала, забыто, поглотило меня. Чувства, которые, как мне казалось, притупились, снова впились в сердце, а разочарование, которое, как я верила, осталось в прошлом, снова сбило меня с ног.
Меня саму невозможно было полюбить.
Я думала, что если брошу скрипку, то меня будут любить хотя бы как мамину дочь...
Но меня не любили.
Мама не любила меня.
Перед лицом этой пугающе ясной истины я, жаждущая недоступной любви, просто рухнула.
Когда-нибудь мама оглянется на меня.
Не может быть, чтобы мама меня не любила.
Сейчас она просто слишком злится и игнорирует меня. Когда гнев пройдет, она вернется и обнимет меня.
Ведь родители и дети так и живут, верно?
Все ведь так говорят?
В доме, погруженном во тьму, куда никто не заходил, я ждала только маму, слушая лишь тиканье часов.
Глядя на дверь, которая не открывалась.
День за днем, ночь за ночью.
Пока, наконец, сама не признала, что мама меня бросила.
Мама...
И всё же я думала, что хоть раз она спросит, почему так вышло.
Думала, что хоть раз она придет и обнимет меня.
Хоть раз.
Почему я питала такие надежды?
Назло всем я тратила кучу денег, запиралась в отелях и читала веб-романы. Деньги утекали сквозь пальцы, но родители не ругали меня. И карты не блокировали.
Полное равнодушие.
Надежда на то, что мама когда-нибудь меня найдет, рассыпалась, и я стала похожа на иссохший труп.
В один из таких бессмысленных дней...
Когда в новостях передали, что ученица мамы победила на том самом конкурсе, который я провалила, я в порыве отчаяния выбежала на улицу, чтобы увидеть маму, и попала в аварию.
Наверное, так я и умерла.
«Жалела ли мама о том, что я умерла?»
Теперь это уже не имело никакого смысла.
«Мама...»
Хотя бы немного грустила?
Даже будучи так сильно раненой и страдая до смерти, я не могла отпустить это чувство.
Глупо, по-идиотски.
Я всё ещё хотела, чтобы мама меня любила.
Я всё ещё любила маму.
Даже став такой, я всё ещё любила её.
Но кто полюбит меня, если даже мама не любит?
Если даже я сама не могу себя полюбить.
Никто тебя не спасет.
Никто тебя не полюбит.
Кому ты нужна, если даже мама от тебя отказалась?
Гнилые чувства, которые разъедали меня изнутри и делали больной.
Никто тебе не поможет.
Никакого спасения нет.
В жизни ты всегда одна.
Липкие, влажные и зловещие черные руки во тьме схватили меня за лодыжки, за ноги и сомкнулись на моей тонкой шее.
Чтобы утащить меня за собой.
Ты же знаешь. Кто полюбит ребенка, который не вызывает любви и в котором нет ничего милого? Хочешь, чтобы тебя любили
Все в конце концов узнают, какая ты на самом деле, и уйдут, как мама.
Поэтому...
Давай просто исчезнем.
Это будет не так уж плохо.
Если тебя поглотит тьма, ты навсегда останешься любимым ребенком.
Ты ведь всё равно долго не проживешь, верно?
Проснешься — и снова будет только боль и страдания. Если уснешь здесь навсегда, ты будешь счастлива.
Поэтому...
Именно в тот момент, когда я собиралась ухватиться за протянутую мне черную руку...
Арелин!
Вздрогнула.
Голос, слабо звучащий во тьме.
Песион...?
Это тоже слуховая галлюцинация?
Наверное, послышалось.
Песиона здесь быть не могло.
Я горько усмехнулась. Неужели я настолько сильно полюбила Песиона? Настолько, что даже в такой момент мне хочется слышать его голос...
Извивающаяся тьма, настойчиво пытающаяся поглотить меня, заполнила уши. Вдруг компас в моих руках завибрировал.
И тогда...
Арелин!
Более отчетливый голос.
Я подняла голову.
Вспышка!
Хлынул свет.
Он был таким ярким, что я чуть не ослепла.
Белая рука, пробившаяся сквозь свет, растворяющий тьму, схватила меня.
Арелин!
...!
Я увидела белоснежное лицо. Шелковистые серебристые волосы, закрывающие округлый лоб. Длинные густые ресницы и красные глаза, яркие, как лепестки роз.
Если бы у спасения была форма, выглядело бы оно именно так?
Я открыла рот, чтобы что-то сказать, но снова закрыла его. Никакие слова не могли сорваться с губ.
Просто...
Просто я видела лишь его сияющую улыбку, обращенную ко мне.
Арель, я пришел за тобой.